Walking Disaster

De viaje y sin zapatos, que clase de augurio será este?
Será que debo cuidar mis pies? será que debo mirar mejor por donde ando? O será que me debo dejar llevar simplemente?
Quizás no es más que parte de un sueño, de una idea o de una esperanza.
Todavía no recupero fuerzas del todo, pero el cansancio este no me agota. Es como una sensación extraña, difícil de entender, si es que se puede entender.
Aún así me gusta, será que soy un desastre caminante.
Creo que lo entendí. Que bueno, ahora podré pincharme los pies sin remordimiento, y tarareando. Llorando? No sé.

Desmemoria

Siguiendo la lógica de mi post anterior, me puse a recordar precisamente aquellas hojas sueltas que hago mención, los momentos en que me sentaba a escribir algo.
Y en estos recuerdos, un espacio importante lo ocupa mi profesora Mirta, de 6to y 7mo grado, que por alguna extraña forma, tenía esa cualidad de hacerte sentir importante cuando ponías algo en el papel.
Las palabras no eran triviales. Su cara al leer las cosas lo decía todo, y era para mí un momento de máximo nervosismo, ansiedad, miedo. Ella me enseñó que leer en voz alta no es un detalle, que en las palabras estallan los sentimientos y las emociones. Cuando te tocaba lectura en voz alta era un momento terrible. Recuerdo la noche boca arriba, el axolotl, cortázar a los 12 años, borges a los 11, los detectives que después volví a leer una y mil veces, García Lorca, clases enteras desenredando metáforas, volverlas a armar y hacerlas estallar de tanta belleza.
Según mi extraño juicio, lo mejor que he escrito en mi vida fue una poesía en 6to grado, que hizo llorar a mi profe. Era una carta a mi hijo o hija que alguna vez tendría. Recuerdo algunas partes.
Todavía no me imagino como serán tus manos,
tu cara y tu cuerpo.
Sin embargo y aunque falta mucho tiempo,
quiero expresarte mis deseos para tu futura vida.
Yo quiero que vos llegues a un mundo diferente al que yo vivo...
Lamentablemente no me acuerdo más, se me fue en algún espacio perdido de la memoria. Lo que recuerdo es que pedía un mundo de respeto, de amistad, de vidas con vidas y de lugares compartidos, en paz. Eso era en el año ´88, el aire tenía todavía olor a fin del mundo.
Las poesías se recitaban, y Mirta se acercó apenas terminé, me abrazó y tenía lágrimas en los ojos. Me dió su esquiva aprobación con una sonrisa, y me dejó atado para siempre. No creo que pueda lograr eso nuevamente, tampoco lo busco.
Espero algún día poder superar esta desmemoria y poder leerle esto a mis hijos, y decirle que los quería desde que nací.

Currículum

Llevo ya varios años tratando de jugar al escritor, perdón, bloguero. Pero no me sale. Usualmente no se de que cosa escribir, pocas veces me gusta lo que escribo, me angustio viendo las paupérrimas estadísticas de mi blog, en una actitud un tanto frívola, pero en fin. Acá sigo al pie del cañón.
Ahora que cuento con la amabilidad de algún vecino buena onda que no le puso clave al wifi puedo sumar un nuevo hábitat para el dulce y agraz placer de dejar las cosas por escrito. MI cama, mi living o mi baño, que curiosamente es el lugar de la casa con mejor señal. Esto da para un post por sí sólo.
Para mí, esto no es más que una aventura en la que me metí sin medir los costos ni las consecuencias. El blog pronto pasará a dominarte, a ejercer una presión por llevar este pseudo rol un poco más allá. Antes escribía en hojas sueltas que se me fueron perdiendo por el camino, pero esto de abrirse al mundo es algo qe tiene una dimensión incalculable.
Pues en esta seguiré, en mis tontas tribulaciones de un escritor con constante vacío de ideas, con la mente en blanco y con orejas no más que para las propias emociones, ideas sueltas, prejuicios mal fundados, obsesiones y quizás alguna vez deje al descubierto algunas perversiones también.
Como no soy ni seré jamás un escritor, me puedo dar el espacio para escribir ésta y mil boludeces más. Je.