Tinto

Está terminando el domingo (oficialmente ya terminó, pero para mí no), y una sensación extraña me recorre, me prende, me dan ganas de que siga el día. No sólo porque lo pasé bien, me gustan los domingos, no son el fin de semana, sino el inicio. En fin.
Me arrastra. Hasta acá quizás, porque hace rato que no escribía en el blog, y la verdad, sin motivos aparentes.
Ahora tengo ganas de estar, de levantar sonrisas, de entregar.
Vengo pasando por un fin de año que sin aviso previo, se puso bien intenso al final.
Traigo ganas de ver y de estar con mis amigos, de ir a buenos aires, de dar una vuelta con mis niños, de estar debajo de la lluvia.
Mientras no pueda, me dedico a pensar. A dejar de pensar también. No a dejar de estar. Eso no.
A veces es bueno cerrar los ojos. Poner lo oídos en mute, o tratar al menos. Y volar.
Si es al final de un domingo, mejor.

mo´and better

Hello.
No Spike, no te estoy robando el título. Bueno, quizás sí. Pero no voy a hablar de tus películas, ni de que seas hincha de los Lakers. No viene al caso ahora.
El más y mejor viene en este caso para aquellos muchachos que fueron los responsables de que me empezara a gustar la música, de que tuviera que incurrir en dudosas prácticas para juntar monedas para cassettes y revistas (mi abuelo era el más perjudicado en esto, cada moneda que andaba por su auto, pasaba directo a mi bolsillo).
Los pibes de liverpool, los fab four, etc. Muchos nombres para un sólo nombre.
Ahora que salieron estas versiones remasterizadas de sus discos, no me queda otra que sumergirme sin contemplaciones al placer de escuchar tantas veces más estos temas. Ya me bajé todos los discos, en versiones remasterizadas a la primera, pero las que realmente la pelan son las que están grabadas en mono. Más sucias.
Esas también las bajé, y en esa estoy, tratando de hacer cosas serias en mi trabajo, pero con la cabeza en cualquier lado. En mi casa de Lanús, en largas tardes, en el equipo de mi viejo, con los audífonos puestos, tratando de aprenderme de memoria las canciones, descifrando las letras, repitiendo hasta el cansancio.
Con el tiempo entendí otras cosas, que los viajes no eran de esos que van de un lugar a otro, sino que uno podía viajar sin moverse. Que dos cosas se podían juntar, y hacer una, pero sin mezclarse. En fin. Number nine.
Para mí, son los Beatles y después los demás. Hay algunos que pueden hacer el aguante, sin duda, pero hasta ahí. Y que me discutan, total, les puedo poner helter skelter en mono, y después de eso las palabras sobran.
Goodbye.

Kill Gil

Estos días han sido marcados. No son normales para nada. Cada vez que Charly asoma la cabeza, algo tiene que pasar. Y en este caso, es con la cara más gordito, y con un inusual tono saludable.
Es como para desconfiar, pero la verdad es que me da lo mismo. Cuando supe que va a venir a tocar, me entró una ansiedad que ya había sentido en otras épocas, cuando me repetía recitales sin mayores preguntas que saber donde buscar. Cuando repetía canciones para tratar de que llegaran aún más lejos.
Sacando cuentas, vengo escuchando a Charly desde hace más de 20 años. Junto con los Beatles, creo que serían los primeros tracks de mi cassette.
El primero fue uno de sui generis, que antes fue de mi prima Laura, y que seguramente fue de alguien más antes que de ella, porque era viejo y sin caja. Después piano bar, después clics modernos, después el gran rex, primero con parte de la religión, después con como conseguir chicas. Tuve el cartel de ese disco pegado en mi pieza mucho tiempo, tamaño original, ocupaba toda la pared. Salía Charly con sus músicos, todos vestidos de mujer.
Después me vine a Chile, y en mi walkman no podía traer otra cosa que un cassette de charly, que me regaló mi amigo Diego, que era un pirata de la presentación de piano bar, grabado en obras por su hermana, creo.
Así podría seguir mucho rato, contando los recitales de acá, los buenos, los malos y los inolvidables. Los que me perdí también, porque una cosa es que me guste charly y otra muy distinta que me guste gastar plata para ver como putea a la gente. Me arrepiento de no haber ido cuando estuvo en el festival de viña y cuando tocó con sui generis en el velodromo del nacional (o fue el court central?) Del resto no hay resentimiento.
Ahora viene en octubre, voy a ir sin dudas. Si tengo que vender la entrada para Depeche mode, lo haré. Me gustaría ir con mis hijos, a su edad yo ya tenía varios cassettes...

Montaña

Hoy abrí la ventana y se me cayó una montaña encima. Parece que tenía que llover como anoche para volver a mirar a contramano, un intermedio extraño entre mirar para atrás, pero un poco hacia arriba.
Cada vez que me asomo agradezco tener ese cielo. En fin. Son reflexiones de invierno, bastante típicas desde hace varios años.
Ahora queda esperar que vuelva a aparecer este cielo.
Nunca sabré que tan fuerte es este pretexto para volver a escribir en este blog, porque no es primera vez que hablo de esto. Pero honestamente, puedo decir que es un segundo en que uno puede sentir incluso que se detiene todo lo demás. Es ahí cuando respiro profundo, y feliz. Pase lo que pase.
Leo esto y lo encuentro bastante fome, pero no me importa, más rato voy a escribir sobre Charly.

Al cielo en bicicleta

Podría decir que las bicicletas las llevo en la sangre. Mi abuelo era bicicletero, no de los que andaban en bici, sino de los que las vendían. En realidad, vendía partes de bicicleta. Nunca he preguntado ni he tratado de saber por qué habrá elegido ese rubro.
Para eso tengo dos caminos.
Preguntarle a mi viejo, que probablemente me dará una respuesta corta pero precisa, sin mucha detención en los detalles, pero efectiva al fin. O preguntarle a mi tía, que podría estar una semana completa contandome detalles e historias, si tuviera tiempo, porque ganas tendrá siempre.
En realidad hay también un tercer camino, más complejo, más ambiguo, pero el que suelo tomar en casos como éste. Puedo armar mi propio rompecabezas, puedo juntar historias, ideas y deseos. Puedo pegar imágenes reales al lado de las que siempre he soñado. Puedo construir a partir de lo que más me ha movilizado siempre.
Puedo inventar una historia de bicicletas para hablar de la persona que más me ha marcado en mi vida, y de la que me acuerdo todos los días. De mi abuelo Benio.
Mi abuelo venía del campo, de la provincia de Entre Ríos. Entrerrriano, con la erre resbalando se dice. Un lugar extraño para inmigrantes judíos, al que seguramente llegó uno que arrastró al resto. Principios del siglo XX en Argentina. Del campo siempre mantuvo la risa, la paciencia y la capacidad para hacer amigos en todos lados. Los asados y las mesas largas.
Del campo también fue tejiendo historias maravillosas, con palabras maravillosas con las que encantaba a sus eventuales oyentes. Tengo recuerdos de mi abuelo boxeador, de mi abuelo rebelde, de mi abuelo futbolista. Solidario, equilibrista y querible por todos sus costados.
A Buenos Aires llegó a jugar fútbol, con un amigo. Se fue a probar a Vélez. Quedó, pero ya había conocido a mi abuela, en alguna fiesta de la colectividad seguramente. Ella era hermosa, más joven que él, pero él se parecía a Marlon Brando.
Mi abuelo no tenía mucha plata, y del fútbol no se vivía mucho. Se dedicó a los negocios (bah, negocios...), a hacer amigos, y a vivir la vida sin desperdicios.
La verdad, no tengo idea porque llegó a las bicicletas, pero ese aire irradió a más de uno. Mi papá tuvo una bicicletería en Bustamante, en la frontera de Lanús con Avellaneda. Mi tío Carlos también estaba en el rubro. Fácil no era, tuvo vacas gordas y flacas, yo viví buenos momentos, y si no los eran, mi abuelo se encargaba de hacer que lo parecieran.
Siempre lo miré hacia arriba. Siempre sentí que tenía un amor incondicional con su familia. Siempre fue cariñoso, gozador, alegre.
Como no querer a alguien así. Como no extrañarlo.
La única deuda que tengo fue de tiempo. Se me fue cuando era chico, cuando me faltaba todavía mucho por seguir viviendo con él. Cuando todavía su presencia me era imprescindible.
Una vez me vino a visitar. Se paró en mi ventana, miró a mis hijos aún bebés, lloró, se rió y se fue.
A mí también me agarra el tema de la bici. Uso la bici todos los días, voy al trabajo y a la casa de mi novia en bici. Doy vueltas también, sin querer llegar a ningún lugar. La gente pregunta si uno es militante del ciclismo, pero ni ahí. Yo me subo a la bici y a veces vuelo. Vuelo pensando en mi abuelo, en su vida, en cómo sería con sus bisnietos, en cómo sería yo con él todavía al lado. Vuelo porque me imagino que mi abuelo también anda por ahí pedaleando, mirando y riendose, contento, de que todavía acá se ve por donde pasó, y porque el camino que él dejó, sigue creciendo.

Temperatura

¿Es necesario huir todo el tiempo del frío para poder sentir algo de calor? Quizás.
La sensación del invierno nunca deja de ser algo que pase desapercibido. Los días cortos, noches largas y el vapor en las ventanas.
No se por qué me niego permanentemente a prender la estufa, a ponerle el pecho aún cuando a veces duele. No se por que la necesidad de sentir que es algo insignificante.
Para variar termino en medio de preguntas, parece que lo mío va más por ese lado que por la búsqueda de respuestas. Es un poco así, me gustan más las preguntas, sobre todo las que no tienen respuestas.

Siento que viene un cambio

Ojo que esto no es una frase para la campaña de Piraña, nada que ver.
Resulta que en ciertos momentos me da por escuchar de manera compulsiva a Bob, Big Bob Dylan, y como que me pasan cosas extrañas. I feel a change comin´on, do you understand...?
Que querrá decir el man con este tema. Yo sí siento que algún cambio vendrá después de escuchar sus palabras, o mientras las escucho en realidad. No se que cosa será lo que va a cambiar, podrá ser un cambio físico, así como que me salga un mechón rubio, un lunar en la nariz, o algo por el estilo. Será un cambio de planes, así como Jim Carrey en eterno resplandor... o sea, en lugar de doblar a la izquierda en mi bici camino al trabajo, me voy para el otro lado, escapando sin rumbo. No estaría mal, perder un día así. Esperar algo en una plaza, esperar por esperar.
Sigue la pregunta, cuál será el cambio que se viene? cual será la pretensión de Dylan? Hay alguna pretensión? o es sólo mi imaginación que siempre le anda buscando las explicaciones a las cosas, incluso a las que no tienen explicación, o a las que no vale perder el tiempo buscándolas.
Será simplemente un cambio de ánimo, una sonrisa en la cara para despejar las dudas que se acumulan a cada rato en mi rostro.
No soy fanático, no pagué la plata de la entrada para el recital, me pareció mucho. Pero ahora me siento en deuda, pero creo que la pago con estas preguntas. Con las sonrisas, o con la emoción de escuchar dylan en un día nublado, esperando que llueva. I feel the rain comin´on....

HAGA CLICK PARA CAMBIAR Si quieren, asumo las consecuencias.

Nave espacial

Difícil se va poniendo el camino cuando uno alarga la ausencia y se desaparece por temporadas largas del blog y sus derivados. Ya ni se cuanto hacía que no escribo, pero siento que en este lapso pasaron muchas cosas, algunas de las que dan ganas de hablar, otras que es mejor olvidar y algunas que están ahí para recordar el ínfimo espacio que uno ocupa en este mundo.
Pero para que hacer reseñas de cosas que a nadie le interesan, para que sentarse a dar vueltas y vueltas en la cabeza sobre lo que no existe. Hay que sacar los pies del agua, la humedad no moja, pero si te va desvaneciendo de a poco.
Mejor me subo a mi nave espacial, así todo se ve con efecto velocidad, así todo se arregla y voy dejando atrás lo que no quiero, lejos, rápido. Sin pausas.
Vengo llegando de buenos aires, y siento que todo pasó demasiado rápido. Emociones grandes, sustos grandes, rabias, pena, paciencia, violencia. Me pareció muy extraño lo que me tocó esta vez. Fueron pocos días, pero en el recuerdo fresco se siente como un período largo. Fue muy rápido todo, pero a la vez, fueron muchas cosas. Lo malo, que dejé de lado lo que mas me gusta hacer, sentarme a tomar mate, conversar, ver pasar el día desde un balcón, cerrar los ojos hacia el sol, caminar lento y sin rumbo. Sentirme dueño del tiempo.
Creo que ya encontré la forma de hacerlo igual, lo aprendí de un taxista, que en esta ciudad pueden ser más emblemáticos que perón y evita juntos. El tipo mostraba su auto a unos amigos, que lo tenía tuneado. Hacía unos piques y el auto sonaba bien. Nosotros ibamos caminando un par de cuadras antes y escuchabamos como corría, pero no veíamos el auto.
Avanzamos una cuadra y había un grupo de amigos, parados ahí en la vereda en la tarde de un día feriado, conversando y discutiendo huevadas. El tipo de los piques, bajito y canoso, hablaba de su auto con total y absoluta emoción. Contaba que lo había bajado 2 centímetros, y que era "una nave espacial". Busqué con la mirada el deportivo, pero no veía nada ni parecido a un cohete de juguete. El tipo seguía hablando del auto, cuando me di cuenta cual era. ¡Era un taxi, pero esos que son como furgones utilitarios!
No lo podía creer, realmente era una situación muy graciosa, y los tipos no se reían en lo más mínimo.
Después de la risa, por supuesto viene la reflexión, y en este caso, me quedé pensando en que no es malo sentir que uno vuela en una nave espacial, independiente del vehículo. Proyectarse así, con determinación, con ganas, con risa. Creer verdaderamente en algo, creerse algo que no es más que un cuento, pero que importa.
Ahora, esta será parte de mis frases de cabecera, también de Elisa y Hernán, y será un sinónimo de una cultura y una identidad que la siento muy mía. En Argentina todos quieren andar en su nave espacial.
Yo ya estoy arreglando la mía, para que corra más que el taxi, en mi próxima carrera interestelar.

Pepe

Bueno, la verdad es que este post debería ir en mi nuevo proyecto de blog, que por más que suene del todo lógico, no se me había aparecido con la fuerza que esperaba. Por si se necesita mayor claridad, lo que me invadió con mucha fuerza fue ponerme a escribir de fútbol, por más que este espacio también tiene algunos posteos futboleros.
El título está más claro que el agua. Este fin de semana tuvo un momento muy dulce. No sólo porque Lanús, mi equipo, por el que desvivo, por el que me he colgado del techo con un alambre para agarrar alguna radio donde escuchar los partidos, por el que he llorado de rabia y de alegría, dio una muestra más de fútbol paseando por el sur a Independiente. Placer por gastar a mi amigo Hernán, que de chiquito me hizo sufrir con títulos y copas internacionales que me refregaba en la cara, pero que ahora viene adentro del ataúd hace rato. Y por último, contento por el Pepe Sand, que metió una cuarteta de antología, para sumar 53 goles en menos de 80 partidos.
Seguimos punteros, está difícil, pero podremos tropezar, pero igual salimos para adelante.
Durante el día no tuve mucho tiempo de disfrutar esto, mi trabajo me absorbe bastante, no lo suficiente para matarme, menos mal. Después de una larga jornada tenía partido con mi equipo, Grito de Gol, que viene bastante de capa caída, flojo en las convocatorias y con más panza que fútbol. Fuimos a jugar, llegamos con lo justo, apenas con un cambio, contra un equipo armado que nos ganó por bastantes goles, pero muchos menos de los que nos podrían haber hecho. Los muchachos corrieron como hacía tiempo no los veía, salieron todos empapados, y se vió algo del espíritu que tanto me gusta de este equipo. Más mística que fútbol, más huevos que talento. Perdimos, pero salí contento, corrí, me tiré al piso, pegué y recibí patadas, pero de las que no duelen. Después me quedé sin aire, pero los muchachos del otro equipo me felicitaron. Y ahora estoy tirado en mi cama, y sin entender muy bien por qué estoy contento.
Gracias Pepe.

Walking Disaster

De viaje y sin zapatos, que clase de augurio será este?
Será que debo cuidar mis pies? será que debo mirar mejor por donde ando? O será que me debo dejar llevar simplemente?
Quizás no es más que parte de un sueño, de una idea o de una esperanza.
Todavía no recupero fuerzas del todo, pero el cansancio este no me agota. Es como una sensación extraña, difícil de entender, si es que se puede entender.
Aún así me gusta, será que soy un desastre caminante.
Creo que lo entendí. Que bueno, ahora podré pincharme los pies sin remordimiento, y tarareando. Llorando? No sé.

Desmemoria

Siguiendo la lógica de mi post anterior, me puse a recordar precisamente aquellas hojas sueltas que hago mención, los momentos en que me sentaba a escribir algo.
Y en estos recuerdos, un espacio importante lo ocupa mi profesora Mirta, de 6to y 7mo grado, que por alguna extraña forma, tenía esa cualidad de hacerte sentir importante cuando ponías algo en el papel.
Las palabras no eran triviales. Su cara al leer las cosas lo decía todo, y era para mí un momento de máximo nervosismo, ansiedad, miedo. Ella me enseñó que leer en voz alta no es un detalle, que en las palabras estallan los sentimientos y las emociones. Cuando te tocaba lectura en voz alta era un momento terrible. Recuerdo la noche boca arriba, el axolotl, cortázar a los 12 años, borges a los 11, los detectives que después volví a leer una y mil veces, García Lorca, clases enteras desenredando metáforas, volverlas a armar y hacerlas estallar de tanta belleza.
Según mi extraño juicio, lo mejor que he escrito en mi vida fue una poesía en 6to grado, que hizo llorar a mi profe. Era una carta a mi hijo o hija que alguna vez tendría. Recuerdo algunas partes.
Todavía no me imagino como serán tus manos,
tu cara y tu cuerpo.
Sin embargo y aunque falta mucho tiempo,
quiero expresarte mis deseos para tu futura vida.
Yo quiero que vos llegues a un mundo diferente al que yo vivo...
Lamentablemente no me acuerdo más, se me fue en algún espacio perdido de la memoria. Lo que recuerdo es que pedía un mundo de respeto, de amistad, de vidas con vidas y de lugares compartidos, en paz. Eso era en el año ´88, el aire tenía todavía olor a fin del mundo.
Las poesías se recitaban, y Mirta se acercó apenas terminé, me abrazó y tenía lágrimas en los ojos. Me dió su esquiva aprobación con una sonrisa, y me dejó atado para siempre. No creo que pueda lograr eso nuevamente, tampoco lo busco.
Espero algún día poder superar esta desmemoria y poder leerle esto a mis hijos, y decirle que los quería desde que nací.

Currículum

Llevo ya varios años tratando de jugar al escritor, perdón, bloguero. Pero no me sale. Usualmente no se de que cosa escribir, pocas veces me gusta lo que escribo, me angustio viendo las paupérrimas estadísticas de mi blog, en una actitud un tanto frívola, pero en fin. Acá sigo al pie del cañón.
Ahora que cuento con la amabilidad de algún vecino buena onda que no le puso clave al wifi puedo sumar un nuevo hábitat para el dulce y agraz placer de dejar las cosas por escrito. MI cama, mi living o mi baño, que curiosamente es el lugar de la casa con mejor señal. Esto da para un post por sí sólo.
Para mí, esto no es más que una aventura en la que me metí sin medir los costos ni las consecuencias. El blog pronto pasará a dominarte, a ejercer una presión por llevar este pseudo rol un poco más allá. Antes escribía en hojas sueltas que se me fueron perdiendo por el camino, pero esto de abrirse al mundo es algo qe tiene una dimensión incalculable.
Pues en esta seguiré, en mis tontas tribulaciones de un escritor con constante vacío de ideas, con la mente en blanco y con orejas no más que para las propias emociones, ideas sueltas, prejuicios mal fundados, obsesiones y quizás alguna vez deje al descubierto algunas perversiones también.
Como no soy ni seré jamás un escritor, me puedo dar el espacio para escribir ésta y mil boludeces más. Je.

Escarabajo o cosas del destino?

A veces me da por ponerme algo recurrente con algunos temas. Lo que pasa es que no me canso de ver los guiños que por convención llamamos casualidad, pero que no pueden ser algo tan simple, ni ser reducidos a un mero evento. Explicaba algo así hace un tiempo en Puerta 13, cuando me encontré con el Gordo en el estadio cuando el destino me indicaba que vería el partido sólo y mojado.
En Merlo, donde anduve de vacaciones, un pueblo en medio de la zona de Cuyo en Argentina me salió al encuentro el mismo escarabajo rojo descapotable que fue de mi cuñada. El mismo que alguna vez manejé por las calles del campus san joaquín, sólo para tirar pinta. El mismo que me dejó en pana varias veces (de ahí que había que ser muy cauteloso para pedirlo prestado).
Al volante estaba un hippie de barba blanca, que con voz ronca me comentó que lo había comprado en Viña del Mar - en una agencia de mercedes eeeh - me recalcó.
Ese auto había ido a una muerte casi segura después de un choque. Entró a los corrales de la Muni de Stgo de los cuales nunca lo fueron a buscar. Se ve que el colorado esperaba algo distinto para sí mismo y se las arregló para salir.
Me pregunto, de todos los lugares donde ese auto pudo haber ido a parar, me tenía que tocar justo en ese lugar? No señor, no es casualidad, son espejos que aparecen en el cielo. Son gestos amables de la historia de cada uno.
Agrego más cosas? En la feria artesanal, también el Merlo, entro a dar una vuelta, y por los parlantes se escucha Sóngoro Cosongo, como para volverse loco de alegría no?
Como estas historias me gustan y como nadie (casi nadie en realidad) me comenta en el blog, los invito a que cuenten sus propios guiños del destino. COMENTEN!!!

Sketch

Lo que voy a contar daría para un sketch humorístico de algún programa malo. El final, sin duda, sería esa cara entre sorpresa y espanto, pero de risa poco, típico de los chistes malos. Pero la gracia no está en hacer reír por ese lado. Es total y absolutamente autoreferente, sorry para los que no entiendan mucho.
4 personas, todos amigos desde hace muchos años, todos con afán de solucionar los problemas, quieren instalar una repisa para poner un DVD. Todos opinan que es mejor, si poner las bisagras primero en la pared, si ponerlas primero en la repisa, y al final, se hace un mix, primero en la pared, para después sacarlas y ponerlas en la repisa (en la pared no funcionaron, uno le echa la culpa al otro, y otro se le devuelve a uno).
Taladrar la pared fue otro cuento, el taladro está viejo y parece no funcionar, pero aguanta, y agujerea con un 75% de efectividad (léase con esto que se pudieron hacer 3 de 4 agujeros, el 4to simplemente no quiso).
Pocas herramientas pero no podían parar el entusiasmo, al final, con un formón como destornillador se pudo ajustar la repisa. Siempre con uno trabajando y 2 o 3 opinando - ponelo más acá -, - se te torció -, - usá esta broca mejor -, etc.
Como alguien dijo, digno de una cuadrilla de SEGBA (la antigua empresa eléctrica estatal del Gran Buenos Aires), un símil a los equipos de gente que hacen los trabajos de emergencia de las municipalidades, uno levanta la piedra, otro barre, y 2 o 3 miran a los otros 2...
Lo que me vengo a enterar un par de días después, ya pensando en el rotundo éxito de la empresa, es que ninguno de los 4 boludos se dió cuenta que la repisa la pusimos con la cortina arriba, y que ahora no se puede bajar... plop!
Ese sería el chiste. Yo lo escribo y me cago de risa. Quienes me conocen, y conocen a los personajes del sketch, seguro también se van a reír.
La pregunta es si esto estará en algunos genes o se hace sólo por el placer de tener algo de que reírse después...

3192

A mí que se me da muchas veces por ciertas obsesiones inútiles, me vino como anillo al dedo tener a cerca de 30 cm de mi mirada un marcador que me indicaba con precisión bastante alta (supongo, nunca he sido tan crédulo) cuantos km más iba acumulando en mi fiel y resistente clio de 4 ruedas.
A propósito de las vacaciones, de los viajes, de lo distinto que es viajar por tierra, viendo como cambia el clima, las luces, los lugares, las sombras (las de las nubes, que hasta el día de hoy me intrigan por completo).
3192 fueron los km que recorrí. En ese trecho me tocaron muchas cosas, algunas más fuerte que otras.
Santiago-LosAndes-Uspallata-Mendoza-SanLuis-Merlo-YANÁTACÚ-Córdoba-LaPaz-BajodeVéliz-SantaRosa-PasosMalos-SanJuan-Ischigualasto-LaRioja-VillaUnión-Jáchal-CuestadelViento-Tudcum-Pismanta-LasFlores-QubradaSanLorenzo-PasodelAguaNegra-ValledelElqui-Vicuña-Serena-Chigualoco-Pichidangui-Santiago.
Algo así fue el trayecto, se me quedan algunos lugares, pero más se me quedan las ganas de volver a algunos de ellos.
No ando con suficiente inspiración para hacer un relato de todo lo ocurrido.
Sobraron los fogones, las caminatas, las cascadas (con spa, como decíamos), las sonrisas y los recuerdos.
Hernán llegó con una polera que le regalé sólo unos días antes de venirme para Chile, hace ya casi 20 años. Cuando se la ví puesta se me vino a la mente la escena completa. En mi casa de Lanús, un día de fines de abril, le pregunté a Hernán que quería que le dejara... - La de Picasso - me dijo él. En el ropero amarillo de mi pieza, en la parte arriba estaba. Pero al parecer, no quedó guardada sólo en un lugar, sino que ahora se multiplica por montones, y por más que el algodón haya pasado del amaranto a un pálido rojo, el recuerdo seguirá siendo bien rojo.
Palabras más, palabras menos.
A mis 32 me junto con mi vida completa, amigos que ya llevo en la sangre.
PD, Debo las fotos, ya vendrán.

Life on Mars

Mi blog camina lentamente a unas vacaciones largas. No es por falta de voluntad, sino por falta de lectores. Podría poner acá algunas estadísticas pero sería un poco aburrido. Lo único es que de a poco se me han ido alejando los visitantes, y el google analytics me recuerda todos los días que los porcentajes están en rojo, y con un signo negativo al lado. En fin, no escribo por eso, o no sólo por eso. Pero que es de un bloguero sin lectores... casi lo mismo que sufrir la indiferencia y la ausencia de comentarios.
No me voy a poner ahora a pensar por qué escribo, porque no sabría que poner. Así que mejor vamos al grano nomás.
He leído ya varias veces respecto de algunos hallazgos en Marte, el rojo. Hace un tiempo encontraron agua en estado sólido (o sea, hielo), y ahora encontraron gas metano. Que tiene de interesante esto, podrán pensar. Ambas cosas tienen una implicancia, que para mí es terrorífica, pero para los científicos de nuestro planeta no tiene mucha importancia parece.
Como yo soy una persona que trato de informarme, busqué cual era la composición del gas metano, y ZAS!, descubrí que el gas metano viene de la descomposición orgánica. Que significa esto? que en marte hubo vida. Y que hay ahora? NADA!!!
A mí eso me espanta, aunque no voy a ser testigo de cuando la tierra quede así. No se si los científicos formarán parte de un complot para ocultar este triste destino, pero de que se quedan callados, no hay duda. Quizás cometa las aberraciones mas grandes con mis teorías, que de sustento empírico no tienen nada, pero que sirven para alimentar las huevadas que escribo en el blog.
Para los que no saben, Marte tiene condiciones muy parecidas a las de la tierra, así que les dejo abierta la ventana para que se pongan a hacer ciencia ficción. A mí al menos se me ocurren algunas preguntas.

- ¿En que viajaron de Marte a la Tierra?
- ¿Habrán traído algo así como un Arca de Noé, con un poquito de todo?
- ¿Habrán sido los dinosaurios (aunque me cuesta imaginarme un dinosaurio manejando un cohete)?
- ¿Quienes son los que ocultaron esta terrible realidad?

Bueno, preguntas pueden ser miles, e inútilmente les pediré a los cada vez más esquivos lectores que agreguen las que se les ocurran, o contesten las que pongo, da lo mismo, lo importante es que comenten. Escucharon... COMENTEN!!!

Te comerías un gato frito?

Yo estuve a punto, gracias a Dios que el animal alcanzó a salir corriendo del sartén. No estoy loco, como diría el Indio, lo soñé. Puta el sueño raro.

Calendario

Se me han pasado muchos acontecimientos, y no tuve el ingenio ni las ganas de ponerlos por escrito. En una suerte de abandono progresivo, que ya estaba tomando demasiado tiempo, vuelvo, me obligo a volver a escribir, aunque no tenga algo en mente que quiera decir.
En otras ocasiones, ante períodos de ausencia solía buscar algunas cosas que contar, pero ahora está raro, porque no se me ocurren muchas cosas, o porque las que se me ocurren no me llaman la atención.
Podría contar por ejemplo que estoy en una guerra sin tregua contra un batallón de palomas que me tienen invadida mi casa, pero que deben saber que no me voy a rendir. Ya estoy averiguando de las técnicas de combate más efectivas, pero estos pájaros se las traen, y no son hueso fácil de roer.
Podría seguir tratando de inventar algo que decir, pero entre medio me tendrían que dar ganas de dejar de decir huevadas y darme una vuelta por las cosas que realmente importan.
Pasó el año nuevo y pasó mi cumpleaños, y ambas fueron ocasiones con una cuota importante de movimiento.
El año nuevo para mí siempre ha guardado un significado muy importante. De niño era mi navidad, era la fecha en la que me daban regalos, que se juntaba la familia, que tiraba cohetes y echaba a volar mis buenos deseos en globos de papel.
Son épocas de la quinta, de mis abuelos, de tardes de calor y de mucha siesta, de la piscina con el agua más fría que he conocido, de almuerzos que de tan largos se terminaban juntando con la cena. De mirar durante horas a los grandes, jugando al truco o al ajedrez.
Este año pasó con fuerza, el 2008 se hizo sentir. Alguien me dijo que los años terminados en 8 son una mierda, no se por qué, yo no estoy seguro, aunque el 98 lo voy a recordar como un punto de inflexión en mi vida, porque casi se me va un hijo.
La noche de año nuevo de nuevo (valga la redundancia) me llevó a Valparaíso. Era la primera vez en mi vida que iba a estar sin mi familia en año nuevo. Pero estuve con Elisa y fue buenísimo. Entre los fuegos se me aparecían imágenes, no pude evitar contener las lágrimas. Mi abuelo se me aparece siempre, y extrañe mucho a los niños. El año anterior los tenía aferrados a mí, cagados de susto con los fuegos, que explotan (literalmente) uno tras de otro. Todavía no les doy el abrazo, pero ya están casi de vuelta.
Pasó también mi cumpleaños, ya tengo 32, ya no soy un pibe. Tuve varios almuerzos y contra toda tradición, no celebré en mi casa. No cociné, no me angustié con los cálculos, no hice la cuenta de cuantos podrían llegar y todas las cosas que siempre ocurren. La fiesta estuvo muy buena, las fotos no las tengo, pero hay. Las debo.
La centolla de rigor está esperando entonces una nueva oportunidad...
Y para mis esquivos lectores, que no tienen la buena costumbre de dejar comentarios, les mando un atrasado saludos de bienvenida del nuevo año.