Adentro

Abrir la puerta sólo para mirar, no para salir.
Las ventanas también abiertas, pero sólo para respirar, no para mirar.
Afuera a veces hace frío

Los zapatos tampoco son para caminar. Son para calentar los pies.
Porque ahora no me quiero mover.

Podría salir por la ventana, nadie ha dicho que no.
Quizás es más difícil, pero levantar las piernas hace bien.
Pero ahora no me quiero mover.

Antes acostumbraba a mirar siempre para afuera.
Ahora miro para adentro también.

Mora De Gregorio

El sábado nació Mora.
Mora es mi ahijada, aunque los padres aún no lo saben.
Mora es hija de Hernán y Vicki.
Hernán es mi hermano, no de los que llevan tu misma sangre, sino de los que se te quedan pegados a la piel después de tanto quererlos.
Hoy me enteré.
Hoy es uno de los días más felices que pueda imaginar.
Ahora cuento los días, las horas y los minutos hasta llegar al 25 de marzo, día en que la voy a conocer.
Ya tengo el tequila, faltan las copas y los comensales.
Esta chica, encima, nació en el día de la mujer. Que no quepa duda de que lleva sangre bien roja en las venas.
No tengo más palabras, al igual que el padre, que quedó sin habla hasta previo aviso. Eso escribió, en sus últimas palabras antes de morir de amor.
Yo también me morí.

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Me llegaron las fotos. Mora es un bombón de chocolate...